Quando um dá um boi para entrar e o outro uma boiada pra sair

Estava calmo e tranquilo, falava manso. Ela com faca nos dentes, dentro da trincheira.
Quando uma mulher quer brigar, seja lá qual for o motivo que esteja endossando o ato, seja lá qual for o sentimento que esteja emprestando certeza, a conversa tende ir para o brejo.
E então dois bovinos tentam se entender. Os mugidos nada tem a dizer, revelam apenas diferenças. E a lida da conversa é pelos bretes tendo como destino o abatedouro.
É muito interessante pensar que o boi pacífico vai consciente para o sacrifício. Enquanto a vaqueira, com as esporas da verdade, acredita ter rédeas.
Ouvi dizer que égua xucra quando levada até o riacho não bebe água. Por quê?
O desejo dela é empacar.
Também cansei de ouvir que boi morto não sente. Mas aquele que dá a martelada sim. É o mesmo que acorda com remorso e dor de cabeça no outro dia.

O Outro

Eu (abismo) Você.

À Toa

Por quantos navios já me fiz rebocado...
Boas lembranças daqueles que segui sem cordas
Alguns me fizeram atravessar horizontes
Já outros me deram margens e águas rasas.
Alguns cortaram a corda no meio do caminho
Agradeço-lhes! Pude atracar-me na ilha, habitando o deserto.
Confundi muitas vezes toa com âncora,
E me vi navegar sem sair do lugar.
Porém sempre encantado pelos submarinos
Que revelavam na superfície seus passeios profundos
Mas logo mergulhavam novamente dizendo
Superfície demais dá enjôo!
Do náufrago é possível derivar e ser-me
Velejando por muito sal de saldade
Descobri no fim trágico o essencial:
Amar sem cordas.
Dois navios descobrem a beleza,
Quando juntos estão para simplesmente navegar

Capela dos Ossos - Évora, Portugal.

Poema sobre a existência

Aonde vais, caminhante, acelerado?
Pára... não prossigas mais avante;
Negócio, não tens mais importante,
Do que este, à tua vista apresentado.

Recorda quantos desta vida tem passado,
Reflecte em que terás fim semelhante,
Que para meditar causa é bastante
Terem todos mais nisto parado.

Pondera, que influído d'essa sorte,
Entre negociações do mundo tantas,
Tão pouco consideras na morte;

Porém, se olhos aqui levantas,
Pára...porque em negócio deste porte,
Quanto mais tu parares, mais adiantas.

Soneto de Padre António da Ascensão Teles, pároco da freguesia de São Pedro entre 1845 e 1848.

Mortos-Vivos

Tudo o que se guarda azeda.
Pode ser a melhor torta,
Pode ser a melhor pessoa,
Vai azedar.
O luto é fundamental!
Aonde temos enterrado nossos mortos?
Disse o exorcista: Primeiro é preciso saber o nome do demônio.

Alagado

Jogue-me tua chuva
Eu por ser feito de azuleijos
Gosto ainda de me sentir escorrer
Seus pingos.
Muitos deles atravessam a cerâmica
Que rachada e com cantinhos de barro se fez
E a terra então por sua vez
Fica molhada

Só há flores se houver chuvas
Só há terra para em si chover
É no concreto que se faz enchentes!
É-se sorteado quando buracos escoam
A água que no fim é, senão apenas, de beber

Faz-se do fogo teu irmão
Sinta a chuva como esperança
E se em nuvens insiste fechar-se
Glória terá se em teu mesmo houver
Um pequeno céu

Se a ti me faço um girassol de cor
Tua chuva então será simples
Há de me continuar amarelo
E se por ti me encharcar
Deixe-me ao amanhã
Quando tua água já tiver sido minha
Eu haverei de florescer!

Arefeito

Digamos que fomos feitos para respirar
Se respiro, ainda estou vivo
Se ainda cheiro o ar, ainda estou vivo
Já vi muitos defuntos respirando!
Acredito que tal respiração esteja mais para suspiro
Suspiro doce é bom para os que sentem gosto
Essa caixa de vai e vem de ar
Ah! Muitas velas haverão de ser apagadas
E o coração regula a intensidade do vento
Pulsa até o fim, vai para acabar
Então sou eu quem pensa?
Sou eu quem respira!
A brisa me respira.
Me respirou a ponto de me tirar o fôlego
Sonho sobre asas de fôlego nesse tempo de ar pesado
Não se respira no fundo do mar
Vê-se, apenas, a dança ancestral dos peixes
Quem é aquele que de longe vem me respirar?
Que espirra nas minhas escamas um fluído infantil?
A criança prende o ar enquanto o adulto pensa
Mansa calmaria se ambos respirassem juntos
Enquanto isso o serpentear da biruta
O estufar da vela
A leveza da borboleta
Brincam neste ar que respiro
Aí eu respiro...
Respiro...

Dual

Não se limite ao corpo.
beba do espírito.
Honre suas virtudes
não necessariamente exercendo-as
Mas a principio reconhecendo suas arestas
Caso contrário tentarás sempre
E de maneira ineficaz
Arrancar a febre com um bisturi

Universo

Como dizer do mundo um abrigo
se às vezes ele faz o menor sentido
Pessoas vivem te julgando
por este burro e fascinante pedaço de papel
Quem comanda este universo?
ele acaba em uma história ou em um verso?
Uma caixa? Quatro paredes? Sem teto?
Gente de crenças e raças diferentes
um eterno tapete de parentes e dentes
que afiados infinitamente nos mordem
durante a vida...
Desejo pelo poder da conclusão
chegar a um certo padrão
de lógicas e católicas explícitas
A idade da vítima vida à uma eterna infinita
ou no final ter que voltar a fita
ao ano zero, onde tudo é certo e repleto
de coisas nunca vistas sempre escondidas
da nossa noção humana sobre criação
Sempre vivendo em vírgulas iremos
por nunca vermos o final depois da partida
Só imaginar o começo e o final dessa fita...

A Areia e a Vida

Qualquer chuva nos marca.
Qualquer tempestade nos deixa atordoados.
Os vendavais nos levam para muito longe
Sem saber para onde vamos, onde chegaremos
E nos forçam a esquecer o caminho de volta.
Quando nos unimos, formamos uma coisa linda e incrível
Para muitos não se passa de um deserto,
Seco e sem saída que, com pegadas desenha e alinha seus horizontes.
As pegadas, com o tempo desaparecem, podendo sempre surgir novos caminhos
E podendo deixar muitos, que seguramente as seguem, perdidos e desesperados.
Com certeza no meio de muitas dunas e montanhas de areia, muitos não acharam a saída,
Mas muitos que com fé traçam seus próprios caminhos,
Acharam um oásis, que com sombra e água fresca os espera.

Meu Enterro

Quando morrer, não quero ser velado numa sala com lajotas frias
Nem luzes brancas, nem vela
E sim a luz do dia

Não quero que me mandem flores também mortas em coroas
Nem que me vistam de terno
E digam que tudo o que fiz foram coisas boas

Não quero ser o amargo da comida desse dia
Nem ser o infinito segundo de uma memória fria

Não quero que apague meu nome da sua agenda
Nem que diga que a última ligação
Por mim foi feita

Não quero 1 minuto de silêncio
Quero barulho, quero música!
Ou melhor, as canções que eu gostava...

Abracem minha mãe e digam o quanto vocês gostavam de mim
Mesmo que seja uma mentira sincera
Não quero ouvir "meus pêsames"
Nem um olhar triste pra ela

Não quero ser o atestado
Nem o motivo da falta
Quero um dia ensolarado
Um sorriso plantando rosas

Se rezarem peçam pra vocês
Porque eu, com certeza estarei bem
Bem ao ponto de olhar para baixo
E fazer desse desencontro
Meu crescer

Que assim seja feita a sua vontade
Mas a minha também.

Sendo assim quando vocês sonharem comigo
Pensarem em mim
Vão lembrar da vida que eu vivi
E não do dia que eu morri
Amém!

Freetown

A liberdade não existe enquanto não houver desejo.

Os limites do mundo.

Os protocolos da vida.

As barreiras entre o tempo e o espaço.

A organização subjetiva dentro desse território chamado ficção humana.

O vazio no qual gravita todas coisas para as quais não se têm palavras.

O desejo do eterno retorno.

A insensatez daqueles que seguem desconhecendo.

O rio de afetos que transborda nas margens da existência.

O medo de ser, apenas ser.

Aquilo que chamamos de isto.

A coisa.

A seta do arco que há muito se disparou.

O olhar da arte, que encaminha o desatino para a beleza.

O nascer e o pôr do sol.

Tudo faz àquele que morre, esperar na vida.